***

Ты так похож на Бельмондо...
Ласкают руки, как в кино,
Такие грубые, мужские,
Но в них весь мир
И я в ответ целую...
Я вся погружена в сюжет...
Вы так отчаянно отважны,-
Герой восьмидисятых,
Что тут скажешь...
Влипая, в ситуации простые,
Раскручивая до смертельно-авантюрных,
Их, превращая, в усложненные барьеры,
Французкие сценарии манерны,
Но так захватывают дух
И держат напряженье до финала,
Посмотришь,
Верить хочется в мужскую честь
И сладкую любовь,
И, хочется такого рядом,
Чтоб за тебя стеной стоял,
Почувствовать себя желанной,
Беззащитной, слабой,
Чтоб на руках носил и розы осыпал...
На Бельмондо посмотришь:
Вот мужик,
Хоть молодой в рубахе порванной,
Хоть в кожаной,
С рапирой или пистолетом,
Стареющий, плейбой,
Крут, с сигаретой меж зубов
И белоснежною улыбкой,
И взгляд прямой, пронзающий насквозь,
И ироничная ухмылка,
С очередной красоткою у ног,
В геройски кинематографичном мире.
Задумаешься, в век каких живешь,
И, если натурал и голова на месте,
То, несказанно, повезло,
Но очередью у твоей постели...
И, ты, мой милый, молод и горяч,
С харизматичным внешним видом,
В косухе и в чернейших гриндерсах,
Походкой, чуть косой, с утра,
Выпрыгиваешь из чужой постели,
Рассеяв, семя на века,
Травой младой сквозь время,
Стандарным и мужским плевком,
Киваешь, ослепительно, небрежно...
И, образ жизни, гемморойно-приторный,
Так окунаться сладко, вновь и вновь,
Обидно, что тебя сравнила,
Ты мой трехсотый стухший торт.