Завтраками кормят...

                “Завтра – это только другое имя для сегодня.”
                У. Фолкнер, Красные листья.

Об интифаду раненая пядь
кровоточит, мерцая, на экране,
кухарка приникает взглядом к ране,
соседка фаду слушает опять.

Ох, португезы, мешаная кровь,
в хитросплетеньях походя утонешь,
в дверях стоят Фернандеш, Жезуш, Гомеш
и Синтия, их общая свекровь.

Малага, Херес, Кадис, Гибралтар
давно утрачен, покарал гишпанцев
английский бог, на возвышенья шканцев
не приглашают турок и татар.      

Морские псы на стойла не глядят,
жокеи только завтраками кормят,
когда б не криль, никто бы не был в форме,
при шторме реформаторов съедят.

Последний год тянулся без конца,
в конце концов резина истощилась,
коляска клякс по атласу тащилась,
смущая венценосного юнца.    

Ни встать, ни сесть, а всё абонемент,
мельчайшим шрифтом вписано: “Под сценой”,
напрасно шпиц связался с Авиценной
и упустил цепной ангажемент.

А осень и сварлива, и скупа,
так выглядит у женщин угасанье,
позавтракай со мной в одно касанье,
в бумагу превращённая щепа.

Терпения тебе не занимать,
моё manana ангела достанет,
чай выпит, поболтаем о Тристане,
что там с Изольдой, спрашивает мать.

Всё под контролем, врач уже в пути,
мелькают спицы, птицы пух таскают
и сквозняки наличники ласкают,
но нету сил к перилам подойти.


Soundtrack: Louis-Hector Berlioz, Marche hongroise.