Так

Я забыла профиль, который
Был рисунком на ватмане плотном,
И ветер, играя со шторой,
О Вечном Неставшем поёт мне.
Я заснула, я стала старше,
Посреди громоздких минут
Облака беспрерывным маршем,
Кучевые, тяжко идут,
За пределы окна идут
И меня
       Оставляют
                Тут
Раз за разом, и дождь размазан
По стеклу, за которым мрак…
Или это не так?!


Дождь живёт в невызревшем лете,
Каждый выстоявший ответит,
Для чего это сделал он,
И окажется – низачем,
Каждый для себя и ничей,
Каждый лишь в себя погружён,
А выглядывать больно слишком.
Рвётся ткань, ломаются книжки,
Гаснет Солнца багровый мак…
Или это не так?!

Воет дождь бестепло, безбрежно,
Бивни света взрывают мрак,
И кипит в облаках надежда,
Облака трепещут, как флаг,
Вижу: всё, не ставшее прежде,
Покрывается тьмой бесснежной,
Кроет всё дождя чёрный лак,
Или это не так?!

Я, быть может, мертва, я старше,
Чем была, край небес окрашен,
Соловей поёт о вчерашнем,
Что ещё не мертво во мне,
Не даёт заснуть и забыться,
И под окнами стонут птицы,
А над ними заря искрится,
Говоря о грядущем дне.