Я блюю строчками каждый день, а честнее, ночами.
Они получаются несуразные, рваные, дикие.
Я простила, что от тебя у меня душа шрамами
И боль от ожога. Не поверишь, открытие!
Я стараюсь писать реже, но лучше, честнее.
Чтобы каждый находил в стихе хоть частичку себя.
И потом снова и снова встречаюсь не с теми,
И снова, и снова я остаюсь одна.
Такие строчки, конечно, не от вдохновения.
На сердце шрамы, как я писала и раньше.
Они и делают меня небеспристрастно-честнее.
Ставлю запятую. А что там пишется дальше?
Написала бы про тебя. Губы, руки и куртка…
Но описывать их нет ни воли, ни какого желания.
Я извиняюсь за эти строчки. Просто я глупая.
Была бы умной, давно на тебя наплевала бы.
Ты знаешь, а без тебя осень-не-в-сердце.
Она когтями острыми, и я будто в бою…
Похоже, от нашего лета мне никуда не деться.
И каждый осенний вечер я строками тупо блюю.
Строчками
© Copyright: Арисон, 2013
Свидетельство о публикации №113092210617
Свидетельство о публикации №113092210617
Рецензии