Судьба хранит, от бед оберегая,
Людей столь разных званий и примет,
Что очевидный обретя ответ,
Философ гневно правду отрицает.
Сколь многих выводила бы кривая,
Подсунув злому року ложный след,
Когда б им сил достало на обет –
Себе не лгать, того не замечая.
Пока Бог спит, над чем смеётся чёрт.
Уж, не над тем ли, что витийством стёрт
Весь смысл слова, бывшего в Начале?
Но не страшат ни тернии венца,
Ни смертный холод лезвия кинжала
Того, кто клятве верен до конца.
Cogitando verba. Венок сонетов. 13
© Copyright: Борис Требин, 2013
Свидетельство о публикации №113092109844
Свидетельство о публикации №113092109844
Рецензии