Вокзалы

люблю поезда, но они всегда уезжают.
стою на краю ,закутанный в мысли.
вокруг - люди-миры, провожают, встречают.
я все остаюсь с просроченным билетом жизни.
поезда уходят вдаль.
поезда умирают вдали.
но мне, до сих пор жаль.
жаль,
не успел проститься,
купили билеты - исчезли.
улетели, как птицы.
что остаться делать, когда
остается лишь оставаться?
в руках изломанные крылья синицы,
а за поездом даже в своих снах не угнаться.
но мы остаемся здесь. на этих вокзалах.
я нарисовал каждые рельсы и шпалы,
не грусти по мне, моя безразличная драма.
жизнь -  вроде сигнала,
когда остаешься один,
посреди многолюдья вокзала.
память - все тот же билет,
только, он всегда просрочен,
и не важно, сколько мне было тогда лет,
я уже навсегда бессрочен.
остается оставаться,
и все эти дни, я просто привык,
смотреть на стекла вагонов
и видеть другие миры,
которые возможно даже живые.
мой перрон - это дом, а билет...
уже так, как закладка для книг.
я наглотался колес снова
и совсем отвык от своего разрушенного дома.