Как бурый
воспаривший лист,
не знаю что -
почти-что точка -
уходит в небо не спеша,
ни бабочкой и ни листочком
не может быть, ни птицей
точно,
вокруг клубится
горний дым:
метаморфозные скульптуры
цветных закатных облаков,
в просветах правит голубое,
над линией неровной крон
и крыш домов,
и гор на юге -
сиреневое,
золотое,
игрушка - с шариком воздушным родня -
морочит ли меня,
а может
зрение такое?!
Предмет, мной виденный, исчез,
но я стою у небосклона -
наклоном радости с балкона
в возможность
маленьких чудес
в миру,
где серое - огромно,
когда нет в сердце искры Божьей,
без этого
на свете душно,
и каждый
должен быть поэтом,
чтоб побеждать духовной жаждой
ещё при жизни холод Леты -
бездушия
ажиотажи...
Как бурый воспаривший лист...
© Copyright: Василий Муратовский, 2013
Свидетельство о публикации №113092107413
Свидетельство о публикации №113092107413
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.