На пирсе

И пусть тебя со мною нет, но дождь идёт…
И мокнет сад, в июне, в день рожденья.
Я замышляю свой полёт – стихотворенье:
оно тебя догонит там – на пирсе! – и вернёт.

Собьются все слова, движенья, взгляды, речи,
на пирсе – в море – всех вольнее встречи,
и всех нежнее слов твоё молчанье…
и чайки объявляют нам венчанье!

А я собью размер – тебе в угоду.
Ты любишь это море и свободу,
и чуточку меня – как некий символ,
и до сих пор не подберёшь мне имя.

Нет, это, право, странно, что мы вместе:
нас не волнуют люди, сплетни, вести –
а только шум волны, игра прибоя,
когда на пирсе мы – вдвоём с тобою!

Ты точно знаешь лишь прибой, волны движенье,
а я играю в жизнь, в стихотворенье.
Ведь, если я живу, живу – играя,
и я опять вольна – и выбираю

такого странного и вольного, лихого…
Влюблённого лишь в море – молодого!
И всё же чуточку – в меня, и это странно,
что ты так тихо говоришь мне: «Анна»

Ты это молча говоришь, но мне понятно,
что, как волну, нельзя вернуть обратно –
нельзя вернуть прошедших лет, лишь нежность
даёт нам высоту, волну, небрежность.

И всё, что есть – играя так искусно,
я превращу в слова, оформив чувство
в строку, в размер и ритм – как шум прибоя,
Когда на пирсе я стою вдвоём тобою.