Субботний вечер,водка,огурцы,
Селёдочка в каком-то маринаде.
Разлиты краски,измалёваны холсты,
И шея вся в малиновой помаде...
На голове не шухер,не берет,
Рубашка смята,пуговиц не видно.
Художник рисовал вчера портрет,
Так рисовал,что аж сегодня стыдно...
Босые ноги топчут виноград,
О натюрморте не было и речи!
Ах где же тёплый плюшевый халат,
Ах где же те не восковые свечи...
И где она,что давеча была,
Была сначала вовсе неприступной!
Потом с себя все лоскутки сняла,
И в нежных ласках стала безрассудной...
Он рисовал её прекрасный стан,
Он выводил все формы и рельефы...
И в сей картине был он капитан!
Он позабыл и сон и барельефы...
И вечер плыл куда-то далеко,
Гуашью пахло и разлитым ацетоном.
И мысль пылала жарко,горячо,
И разливалась разноцветным стоном...
21.09.2013 АннА Густи
О натюрморте не было и речи!
© Copyright: Анна Густи, 2013
Свидетельство о публикации №113092106149
Свидетельство о публикации №113092106149
Рецензии
