Есть слово мать - святое слово,
Чем мы гордимся завсегда.
Природе всей это не ново,
Но есть такое, что беда.
Плодят детей - тут же бросают,
Неведомо какой судьбе.
И не себя, всех обвиняют,
Лишь на посмешище молве.
Поводырём ей служит похоть,
Ей мало одного всегда.
Что нынче ею может двигать,
Видать, с рождения беда.
Детей забыла, разбросала,
Что та кукушка по гнездам,
Только себя и забавляла,
В угоду пришлым летунам.
И так до старости, до самой,
К детям претензии потом.
"Меня вы звали в детстве мамой?
Я помнила всегда о том...!"
Но нынче, видим в ней лукавство,
Стрекоз летающих и ложь.
А детям, лишь одно коварство,
От мыслей этих, в душе дрожь.
Видать завещано вначале,
Виной семья, а не судьба.
На склоне лет, ждут их печали,
И языков людских, молва.
Кукушка
© Copyright: Владимир Федотов-Грушка, 2013
Свидетельство о публикации №113092105504
Свидетельство о публикации №113092105504
Рецензии