Lomechusa strumosa

       Баллада о Российской Смуте


                «Наина с гордостью внимала,
                И чистых прелестей любя,
                Лишь равнодушно отвечала:
                «Руслан, я не люблю тебя»».

                А.С.Пушкин.  Руслан и Людмила.


Прельщая пользой пресловутой,
Суля большие барыши,
 В мой отчий дом прокралась Смута,
Страну меняя на гроши.

Пришла непрошенная гостья
С командой юных удальцов
Из либерального охвостья,
Из прощелыг и наглецов,

Ища в чужих глазах соринок,
Своих не трогая пока…
Ежесекундно слово «рынок»
У них слетало с языка.

И как сакральные Мессии,
Освободившись от оков,
Ползли спасители России
Из всех медвежьих уголков.

Затосковали по богатству
И Секретарь, и Прокурор,
«Свободе, Равенству и Братству»
Состряпав  быстро приговор.

Провинциальная элита
От сласти власти впала в бред:
Как бабке, новое корыто, -
Уж если старое разбито, -
Давай ей суверенитет.

И тот «жучок» сказал элите
(В надежде «Родину спасти»):
«Берите, сколько захотите!
Хоть чёрта, Господи прости…
Хватайте всё и всё несите,
Что в состоянье унести!»

И понеслось, и завертелось
В кругу ворья и тайных лож,
Где нормой стала оголтелость,
Цинизмом – совесть, правдой -- ложь.

Сменились символы и знаки:
Где «минус» был, сейчас там – «плюс»;
Кто был в раю, теперь – в клоаке,
Кто был зубаст, тот лечит  флюс.

Жить «по понятиям»  «в натуре»,
Лишь было б знать, где воровать…
Поверь, моей номенклатуре
К таким путям не привыкать.

Но, не уверенный в успехе,
Главком, проснувшись с бодуна,
Скривил улыбку для потехи:
«Артподготовочка нужна!»

Всё онемело от позора,
Когда потомки тех бойцов
Взялись по воле Прокурора
Своих расстреливать отцов.

Вопя о милости великой,
С крестами бегали попы
В кругу озлобленной и дикой
Всё разрушающей толпы.

 Метать ракеты нет резону,
Нет смысла танками давить…
Гораздо легче выйти в Зону,
Создать там «пятую колонну»,
Перекодировав, стравить…

Чтоб эта бешеная кодла,
Чей буйный нрав неукротим,
В безумном рвенье низко, подло
Стрелять умела по своим.

И этот глупый человейник,
Перекодированный ген,
Как опьянённый муравейник
Почуял жажду перемен.

Калиф на час, иль на минуту, -
Гадал ли он о том всерьёз?!
Кто, где затеял эту Смуту?
Ответа нет на тот вопрос:


За что и кто им серебро даст?
(Не посягнём на то и мы).
Но вечно будет  «cui prodest?»
Терзать пытливые умы.

Откуда к нам проникла Смута?
При ясном дне – откуда гром?!
Но было ж выгодно кому-то
Устроить дьявольский погром…

«Секретари его все хамы», --
Сказал пророчески поэт. -
Все эти «завы», «помы», «замы»…
«А судьи кто?» А судей нет.

Их нет давно, «Дела» их  сгнили,
Чертополохом путь зарос:
Одни – в опале, те – в могиле.
С кого ж за Смуту будет спрос?


              *   *   *

Сильны мы все умишком задним –
Протеста дух неодолим.
Как раны боль, мы вечно садним
И вечно ноем и скулим.

Спешить не метил в караси я,
Чтоб сразу двинуть в щучью пасть…
Откуда ж знал я, что Россия
Вот так позорно может пасть.

Кому-то пасть, кому – подняться
В шумихе бурных перемен…
Кто может в этом разобраться:
«Стать на колени?», «Встать с колен?».

Не верь, читатель, что в напасти
Меня мой гнев за то сковал,
Что я о роскоши и власти,
Ревнуя, вдруг затосковал.

Не вхож в элитные круги я,
И, слава Богу, не тужу.
Меня не гложет ностальгия –
Ни с кем я счёты не свожу.



                21. 09. 2013.