* * *
До Вас не достучатся, как до Бога,
Не криком глаз, не образностью строк.
С протянутой рукою у порога
Стою – подайте нищему кусок.
Подайте мне хулители и судьи
Щепу мечты разбившейся о риф,
Не для себя – хочу, чтоб грелись люди,
Кто не пресыщен вычурностью рифм.
Простите клоуна, не прячьте в сердце злобу,
Снимите маску строгостью морщин.
Я не гурман и корку съем, как сдобу –
Подайте, Христа ради, на помин.
Не для себя, остались крохи мне бы,
Всё голубям – устрою духам пир.
Я вижу вместе с ангелами в небе
Они кружат, спасая этот мир.
И нараспев, на уровне куплета,
Твержу скороговоркой, пряча нож:
- Простите человека – не поэта,
Подайте, ради Бога, медный грош.
05.08.12.
До вас не достучаться...
© Copyright: Иван Ломалов, 2013
Свидетельство о публикации №113092105181
Свидетельство о публикации №113092105181
Рецензии