Без знака вопроса

Огнем заря сжигает тьму в распадках.
Приходит день,  в нем сто забот.
Опять  пишу в потрепанной тетрадке:
«Коварен этот  високосный год!»

Поверив в сказку,  ждем небесной кары,
Признав ошибки, ощутив вину.
Строчим романы, пишем мемуары,
Засыпали признаниями страну.

Земля  вздыхает, ей то все понятно-
Зачем река спешит из берегов.
Зачем капель, темнят ли солнце  пятна.
Что манит птиц в полеты Вечный зов.

Здесь утверждение. Это не вопросы.
Не захромает, не споткнется  слог.
Не только птицам холодно в морозы,
Не только слабых призывает Бог…

Что там, внутри, звенит всегда тоскою,
Немыслимой и неподвластной нам-
Душа, не знавшая в пути покоя,
Скорбящая по мелочным делам.

Здесь не поставлю  глупый знак вопроса,
Мы,  возлюбившие эпоху перемен,
Земле дарившие не утренние росы,
А злую горечь лжи и боль измен…

Заря огнем сжигает тьму в распадках.
Приходит день, в нем сто забот.
Когда душа скорбит, не все в порядке,
Но виноват ли високосный год.

12. 12. 2012г