Лети

Есть мосты, если некуда больше идти,
телогрейка, когда всё сильней холода.
Может, кто подтолкнёт, тихо скажет: - Лети,
прямо вниз, как вода
или литий...
Серебристые нити
возьмёт себе дождь для свинцового лета,
для плащей, отражений, зонтов,
парапетов...
Я готов,
я - монета.
Подбрось меня выше
Бог ли, чёрт, или время...
Небо осенью кажется ближе,
словно вечная тема
в старом блюзе Армстронга,
где печаль в звуках струн клавесина,
словно рвали язык у буддийского гонга -
за любовь на рассвете к золотым апельсинам,
если спал ты на облаке белом шезлонга
рядом с солнцем в садах у гетер из Афин,
где монет не считают за нежные ласки...
Вон летит в никуда журавлиный мой клин,
для похмелья оставив мне мифы и сказки
отречений и клятв на горячей крови,
о надеждах из лета и тонких материях...
О любви? Может быть, о любви
к нереальным мистериям...
А пока - ближе, ближе стальной парапет...
Тихий счёт про себя от нуля к десяти.
Кто-то в спину толкнул к облакам на просвет
и шепнул мне: - Лети...