сейчас ровно восемь и тридцать две,
я мысль одну верчу в голове:
мне нечего людям совсем прочесть.
ну всё, поболтали - пора знать честь.
я натыкаюсь на зубья вил -
я не могу писать о любви.
каких-то жалких семнадцать лет,
но вечерами хрустит скелет.
мне не хватает признаний, друг -
мне б написать - а я без рук.
что-то всё время сказать хочу -
мысль в мозгу безустанно верчу.
во сне поднимаюсь всё ввех и вверх,
щупаю сердце с сетью прорех.
шагаю в воду, по кромке луж
походкой танцовщицы Мулен Руж.
делаю грозный, свирепый вид -
я не умею писать о любви.
несвойственное. лирическое
© Copyright: Илона Червоткина, 2013
Свидетельство о публикации №113092103577
Свидетельство о публикации №113092103577
Рецензии