Испанские семечки

От соленых испанских семечек, щиплет язык.
Но зато верный повод есть, мне не срываться в крик.
Но зато верный повод есть, прятаться в тишине.
Но зато верный повод есть, руки греть на какой-то чужой спине.
Я в отчаянии, в плесени... Я жива?
Мне в тебя бы, в тебя бы, на час, на два...
Мне бы только немного передохнуть. Или перезагрузку. Хоть что-нибудь!
У меня есть два волоса, чисто белых, седых у виска.
У меня в глазах цвета осени, не осенняя даже тоска.
У меня то дыхания, и того, лишь на пол куплета.
У меня нет тебя. Знаешь ты об этом?
У меня ведь поминки. Сегодня девятый день.
Я с тобою подохну. Но завтра. Сегодня лень.
Мне до завтра еще о многом  тут предстоит.
Подумать. Написать. И поговорить.
Я ж не всасываю тут ни черта. Энтерит.
Только в мозге. Такой специфический, для меня.
Мне больничный. Больничный бы. На три дня.
Чтобы быстренько в прошлое, там к тебе ни ногой.
Пресекать твои взгляды, шепоты, касанье рукой.
И вернуться бодрой, такой вот новенькой, как живой...


Но остается грызть испанские семечки, пока меня грызет боль.