О поэзии

Скажи, когда ж ты успевал писать
Стихи? – спросил читатель – И давно ль?
Что эта значит для тебя тетрадь?
Да и вообще поэзия? Изволь,

Скажу: пишу обычно в тишине
В уединении подобно многим.
Они приходят иногда во сне,
Но более под ритм шагов, в дороге.

Пишу давно. Как далеко те дни!
Теперь к стихам стал относиться строже.
Те первые – потешные они,
Но мне они, как первенцы, дороже.

Тетрадку эту, словно дверь открыл.
Я проскользну в нее бесшумной тенью,
Воображения раскрою пару крыл
И улечу в другое измеренье.

Что мне поэзия? – боль выстраданных строк.
Сказать определенно? – Я не знаю.
Она – что путнику простой воды глоток,
Что воину подруга фронтовая.

Все в ней – моя иссушенная плоть,
Кипение неукротимой страсти.
Она – и Искуситель, и Господь,
Моя молитва и мое причастье.

Она – моя послушная ладья,
Я в ней плыву без робости, без страха.
Она – мой обвинитель, мой судья,
И адвокат, и исповедь, и плаха.