Про поэтов

Жуёт поэта быт стальными челюстями -
тяжёлый ржавый лязг он чувствует внутри.
Свободу иногда он черпает горстями -
как из колодца пьёт и лишь тогда творит.

Поэтов жгёт любовь, прикладывая к коже
металл горячих букв единственных имён.
Пусть странно это, но нет ничего дороже
нарывов этих тем, кто ими заклеймён.

Поэт так впечатлён Вселенной будто болен.
Поэт всегда горит - поэт не может тлеть.
А если вдруг погас, влечется к алкоголю
 к взведенному курку, к пруду или к петле...

В словах поэта как в крови довольно соли,
хотя они лежат легко как кружева.
Поэт не может быть совсем собой доволен -
слова в строке болят, пока она жива.

Строка поэта жезл. Он властвует толпою -
словами он раздул в глазах её костёр.
Поэтов кормит Бог как голубей крупою
с ладоней городов, которые простёр.

Богатство ищет их дырявые карманы -
поэты никогда не ждут его всерьёз.

Поэтов любит смерть. И слишко-слишком рано,
как правило, она целует их взасос.