Они говорили

А они говорили, что всё проходит,
Что после грозы расцветает радуга в синем поле.
Я им даже поверила. И ждала…
Чуда?
Чуда в каком-то роде.
Несовершённое чудо рухнуло небом в раскатах боли.

А они говорили много о вечном, прекрасном, главном,
Что, мол, перемелется, устаканится, я остыну.
Что когда не судьба – на суше, нужно жить океаном.
Только и там ветер хлещет лицо, а мечталось – спину.

Искала что-то, шла напролом и крушила стены,
Минуты и дни пролетали, сливаясь в годы.
Они говорили…
Но больше в их ложь
свой дух не одену.
Ты! – в отражении – ну же!
Зачем ты?
Кто ты?

Может, стала мудрее? Смелее? Нет. Стала «ими».
Как другие, начавшим путь вещаю то, за что надо бы вешать.
Маршруты – увы, не мои – изменили… убили.
Не знала, что лучший способ легко идти –
отправлять советчиков к лешим.

Не сохранилось прежней надежды, сомнений, мнений.
За окнами – снова ливни. Без радуги. И без боли.
Впрочем, какая разница, что за окнами,
если рядом – из прошлого тени
да лисьи глаза чужие с немым вопросом:
«Считала себя особенной, что ли?»