Влюблённость

Так мало о любви мы пишем, о лазейке...
Но чувственно стоим на чьей-то тюбетейке,
Удачно, без тычков, иронии к тому же, –
Нам ни к чему она, хотя повсюду лужи…
Да, дождик моросит, листва в полёте звонко
Вращается; и вскользь блестит твоя заколка
В курчавых волосах.
Тепло, местами жарко...
И, в общем, хорошо в пределах дендропарка.
Деревья там и здесь, как люди в маскараде.
И что-то пишешь ты моей рукой в тетради,
Поспешно наклонясь, чтоб надпись не размокла.
И вновь не о любви!
Выводишь слово «вобла».
А дождик льёт и льёт, и мы пролить могли бы
Созвучные слова; безмолвствуем, как рыбы.
Не знаем, что сказать, а может, и не надо,
Когда ещё вкусна, сладка твоя помада…



      

***
Свидание у нас, но день дождлив...
    А из души бьёт радости мотив,
Менять его не стоит; будет лучше
    Пойти куда-нибудь под козырёк,
Я буду там, как ты, — розовощёк,
    Игрив, строптив, и праздничен до кучи.
Мы время не обманем — проведём
    Любовными путями, мы, вдвоём!
Пусть капает с высот напропалую.
    И не помеха сумеречный гром,
Что катится сквозь тучи напролом.
    Поднимемся чуть выше — к поцелую.