Письмо Мастеру

Знаешь, мне бы хотелось с тобой о чем-то поговорить,
Только о чем-то светлом, радостном и большом.
Чтобы не вспоминать о том, что ещё один день прошёл,
И ночь растекается по циферблату, замирая на цифре три.
Когда все призраки, что без дела ютились где-то внутри,
Начинают свой хор, оглушая похлеще, чем палашом.

Ты бы мог мне, наверно, помочь всё осознать и понять,
Как сменяют картинки друг друга, как сплетают узор слова.
Почему единственное, что остаётся – наперекор во сне целовать,
Глядя в глаза, в которых почти не осталось ни света и ни огня.
Эти сны, как вода. Я - как лёд. И они растворяют меня.
Вытекают искрящейся струйкой мегаджоулей и киловатт.

А у нас то снег, то дождь окропляет нагие предплечья лип.
Оседает на коже, застывает солью, в каждом моём позвонке.
Мои тени до трёх за дубовой дверью, и дверь пока на замке.
Их утробный вой почти что неслышен, похожий на тихий всхлип.
Мне снится Дом. Я боюсь. Отпустить тебя в этот треклятый лимб.
Обещанный нам, непонятно за что. Неизвестно кем.

18.11.2011