***
Собрала вещи Муза,
Оглянулась у порога,
Сказала – отрастил я пузо,
И не верю в Бога.
Ей тяжело со мной,
Я вечно весь в работе,
Мужчина должен быть герой,
Ну а я напротив.
Не внимателен, рассеян,
В голове густой туман,
Смысл жизни мной потерян,
И слова – сплошной обман.
Она ушла. Я изучил бутылок дно.
Одинок. Чешу ногтями пузо.
Слышу вдруг – стучат в окно,
Открываю двери – Муза...
Не моя – совсем чужая.
Мокрая, прибитая дождём,
Грустна и плачет, видно, зная,
Что тоже хочет быть вдвоём.
Обогрел я Музу, накормил,
Свободный угол выделил.
И чтобы я мечтал, творил
Теперь она старается из сил.
Задумался: Она сама ушла? Прогнали?
Куда ветра мою безумную загнали?
Ведь не плевать нам мужикам,
Когда Музы ходят по рукам.
Музе
© Copyright: Константин Мат, 2013
Свидетельство о публикации №113092004781
Свидетельство о публикации №113092004781
Рецензии
