Душа, как даль ноябрьская, пуста,
Как ветром просквознённая долина.
И плачу молча. Словно мать, с креста
Принявшая в объятья тело сына.
О, сирый край! О, бедная толпа,
Редеющая старостью без детства…
Где чистоту и ум распнёт стопа
В обжорстве одичавшего посредства.
Здесь гении --- пеньками на пути,
Стремящихся к наживе, ненасытных.
Поэту --- только в монастырь уйти
И там молиться обо всех убитых…
Поэзия не стоит ни гроша.
Как у стола чужого приживалка,
Она таится, если хороша,
А коль слаба --- попискивает жалко.
На весь наш русский мир --- огромный пир,
Где, по местам рассаженные чинно,
Всё те же баре правят. И кумир
Тиранит, словно женщину мужчина.
И нет исхода. Боже, нет конца!
Нет разума, ни меры, ни закона…
И с поцелуем плачу. У лица
Держа мироточащую икону.
У иконы
© Copyright: Людмила Ашеко, 2013
Свидетельство о публикации №113092004572
Свидетельство о публикации №113092004572
Рецензии