Притча

Большой писатель умирал:
Вот-вот – последний вздох.
Всю жизнь он Бога отрицал.
Вдруг понял: вот он – Бог.
Из выси – ясные глаза,
И слово с уст летит:
— Ты был мне мил. А всё ж нельзя
Без веры в свет войти.
В гордыне, как в пустыне, жил,
Сам выковал себя.
Но честным тружеником был,
И тьма не для тебя.
Сейчас шагнёшь ты за порог.
Я, милуя, решил:
Там встретишь тех, – вздыхает Бог,
Кого ты здесь любил.
Скажи, кого?
                И человек
Припомнил всех родных,
Кого за свой недолгий век
Душой своей постиг:
«Они ушли… А нужен им
Мятежных мыслей шум?
А вдруг неверием своим
Я света их лишу?..
Не встретит женщина меня,
Которой был бы мил,
Я, полный гордого огня,
Молоденьких любил…
Друзья? Без них в миру нельзя.
Но каждый был таков –
Безбожник… И зачем друзья
В отсутствии врагов?
Враги? О, не видать ни зги!
Я с ними буду нем.
Вдруг правы?.. И зачем враги
В отсутствии проблем?..
Герои! Вот, всесильный Бог!
Я в жизни их встречал,
Потом кроил, лепил, как мог,
Венчал и разлучал!..»
Поставил на порог стопу,
Шагнул, любя, скорбя…
Он ждал, что встретит там толпу,
А встретил сам себя.