Поэтов много, много стилей разных,
И каждый с миром делится своей душой.
И кажется порой в стихотворении,
Сам автор говорит сейчас с тобой.
Но вот весна, и каждое второе
Произведение о чувствах о любви,
И все они навеяны весною,
И сопли тают в солнечные дни.
И как-то все заезжено и сладко
Как будь-то нет весною тем иных,
Как только СОПЛИ розовой рекою
И что не стих, ты попадаешь в них.
Но осень вдруг приходит, и поэты
В депрессию впадают тут и там...
Суицидальные рождаются куплеты,
Любовь ушла... Остался только хлам.
И сразу все несчастные такие,
И некому их бедных пожалеть,
И что не стих, то тяжкое терзание,
И море слез и слово словно плеть....
Признаюсь мне порядком надоело,
Разнообразия, товарищи, хочу!
Пишите осенью про урожай картошки)
А как пожарить - это научу)
Клише
© Copyright: Гремиан Катцман, 2013
Свидетельство о публикации №113092002223
Свидетельство о публикации №113092002223
Рецензии