Старый домик, старый томик, серый кот...

Старенький, потёртый домик
Дверь веранды вся в цветах,
Маленький потёртый томик
У неё раскрыт в руках.

Мелким бисером морщинки
С плеч открытых до кистей,
Солнца раннего песчинки
Золотят эмаль ногтей.

Разомлела, не читает,
Утром тёплым сладок сон.
Утром все волненья тают
Снам приятным в унисон.

Толи книги откровенья,
Толи просто забытьё,
Толи памяти мгновенья
Убаюкали её.

Есть что вспомнить и без книги -
Била жизнь, то в глаз, то в бровь.
Были страсти и интриги,
И любовь, и нелюбовь.

Она видит это ясно,
Будто было всё вчера.
С той же силой, также страстно
Дуют вольные ветра.

И не спрятаться, не скрыться,
Даже в этом сладком сне.
Можно лишь слезой умыться,
Душу ранив в той весне.

Но вернуться невозможно,
В то, что выдули ветра.
В книгах жизнь обычно ложна,
А во сне всегда игра.

Сделаны давно там ставки,
На кону и прикуп взят.
Ну, а в прикупе надбавки -
Двадцать, сорок, шестьдесят.

Нет уж, лучше приключенья
Или сложный детектив:
Авантюры, отношенья
И влюблённости мотив.

Жаль, не тронуты страницы,
А ведь кто-то их писал.
Не досуг прекрасной чтице
Оценить страстей накал.

Но зато сюжет романа
Знает точно спящий кот,
Ставший в чтении гурманом,
Мордой ткнувшись в переплёт.