***

Нет ни одной песни, ни одной строчки, ни одного человека, нет ничего, что могло бы сейчас помочь мне, остаётся как прежде - бегать; оставляя чужое снаружи, сжигаю страхи внутри.
Этот огонь - моё оружие.
Ты на него
не смотри.
Говорят, что так вырастают, что так взрослеют, и вроде бы это на пользу; что учат летать, из-под ног выбивая землю у тех, кто пытался ползать; что если ты выдержишь, сможешь, то станешь старше;
что хватит
уже
осторожничать.
Но -
мне страшно.
Я убегаю от каждой проклятой мелочи, каждой улыбки, вопроса или ответа. Может, и говорить-то тут даже не о чем, может, и молчать незачем об этом.
Знаю только, что вру тебе каждый раз, чтобы как-то случайно не выдать правду.
Знаю только, что где-то внутри - дыра, знаю, что она будет там же завтра.
Знаю только, что негде поставить точку, если мысли разбросаны в голове.
Может, нет ни песни.
Ни даже строчки.
Только всё-таки
есть
один
человек.