Сентябрь

О бабьем лете и не стоит говорить:
Как из ведра дожди, а боль засыплет листьями.
Я отпустил тебя. Дорогу не укажут фонари.
Ну, что ж поделаешь, такая вот амнистия!

Я, словно рыба, вечно путаюсь в сетях,
Залягу в омут, где течёт вода живая.
И в эту осень, в этот плачущий сентябрь
Тебе любви большой, конечно, пожелаю.

А по-над рекой туман
Русский, не из Англии.
И уже другой роман
Мне пророчат ангелы.

Надоело путнику в гостях.
Каждому своё, а мне—сентябрь.

Ну, что ж так холодно? Знать на ветру продрог,
Но, хоть убейте, не пойду сегодня к лекарю.
Нас случай свёл с тобой, а, может, это Бог,
Вот только разными по жизни плыли реками.

Ветер в крылья журавлю—
Птице не помеха.
Раньше я кричал «люблю»—
Замолчало эхо.

Да и на душе хандра и слякоть,
Что же остаётся сердцу? Плакать!

Меланхоличные такие сентябри
Наводят грусть, у жизни перепутав оси.
Про бабье лето и не стоит говорить:
Какое к чёрту лето, коль блуждает осень.

А под ноги мне листва
Стелется от ветра.
И любовь ещё жива,
Жаль, что безответна.

Ты меня сентябрь не слушай, и прости—
У тебя я ненароком загостил.

                18 сентября 2013 года.