Всё пишут, пишут, а не те,
Ведь ждешь письма ты от другого.
И в повседневной суете
Его лишь образ видишь снова.
Какие милые глаза,
И та улыбка, взгляд небрежный.
Счастливым будущим грезя,
Вникала в речи его нежно..
И, все ж, не слыша его слов,
Наивно будущим дивилась.
Он в бездну за тебя готов,
Ты без ума в него влюбилась.
Все идеальные черты,
Только ему лишь присуждаешь.
И, всё же, как наивна ты,
Его же ведь совсем не знаешь.
"Нет, он хороший, идеал!
Я точно вижу. Я то знаю!
Хоть дар поэзии пропал,
Но всё ж ему стихи слагаю.."
Малышка милая моя,
Ну, чтож, пиши, мечтай, надейся.
Потом поймешь всё, не беда.
Так в размышлениях не бейся.
Увидишь всё, и всё поймешь.
Растает пелена тумана.
Какой урок дает нам ложь,
Такой ответ и у обмана.
-Артем
8 - Всё пишут, пишут, а не те... 18 сентября 2013
© Copyright: Армине Армине, 2013
Свидетельство о публикации №113091808477
Свидетельство о публикации №113091808477
Рецензии