Чужие тризны, скорбь чужая…
Разлом сознанья, тусклый свет…
Чернеют вороны… их стая
Щекочет мир восторгом грая –
Где наша падаль? Где обед?
Чужие боги на пирушку
Давно устали приглашать.
Не любим мы их чудо-юшку;
Их кубок не заменит кружку.
Мы так горды – не плебс, а знать!
Оценим знаменья не скоро,
И манну примем с холодком.
Под звуки ангельского хора
Забудем послевкусье спора,
Оставим чванство на потом.
Забудет чудеса кудесник,
Приняв лукавого потир.
Растают льды холодной чести,
И прокричит крылатый вестник:
Пусть будет пир! Горою пир!
Пир
© Copyright: Семён Гонсалес, 2013
Свидетельство о публикации №113091808179
Свидетельство о публикации №113091808179
Рецензии