Богачка

Замёрзшие пальцы и кружево бледное. Изящные руки в браслетах агатовых.
Она обвенчалась и вышла за бедного. От церкви дорога снегами закатана,
Как белым ковром - будто простынью свежею. И скрипка деревьев чернеющих бесится.
Она с ним такая святая и нежная, что раньше, представить бы – в пору повеситься.
И губы её то ласкают, то колются – словами по сердцу горячему, верному.
«Что есть у тебя?» Отвечает: «Бессонница». И весь замирает, как Кай перед Гердою,
Оттаяв, запутавшись в кружеве, в бархате, в собольих мехах её локона смольного…
Он смотрит как жёстко и дерзко-бездарно она так играючи делает больно.
И волю в кулак собирает, поёжившись. Глазами красивыми смотрит ей в омуты.
«А что у тебя есть?» - Он молвит ей тоже. – «Что дашь мне, чего не давала другому ты?»
Рукою уставшей в перчатке расписанной она проведёт по лицу белоснежному.
«Что есть у меня?...О. Богата я мыслями гораздо поболе, чем разной одеждою,
Роскошными винами, золотом, яшмою и прочим пустым, приземлённым, опошленным.
Стихи мои – волки. Слова мои – стражники. Мне с ними не страшно и с ними не тошно мне.
И с чем ты сравнишь меня, с тем и окажешься. Сравнишь меня с лезвием - с лезвием встретишься.
Сравнишь меня с лентой – и лентой обвяжешься. Пройдёшь по ступеням , сравнив меня с лестницей.
Я тень твоя тёмная, вечер твой ласковый. На сердце узлом моё имя завяжется.
И веры во мне – хоть на каждую сказку. Богата я тем, что мне снится и кажется»…
Он слушал её, замирая на выдохе и пил её яд из бокала венчального.
Душа его, вся искривлённая в вывихе, сегодня была холодна и печальна.
Он зол был и хмур, словно небо над пропастью, где слов облака растворялись, не падая
Дождями на землю, не брезгуя совестью. Ни жаля, ни грея, ни плача, ни радуя…
Она обнимала лицо его бледное. В глазах её счастье и мысли о будущем.
Она снисходительна к бедному. К бедному. Душа у которого – драное рубище.
И лебедем чёрным слова её плавали в озерах кристальных его покаяния.
Ведь знала чертовка, что самым богатым он был без скупого её подаяния.
Что был он богат своим сердцем несгубленным, душой своей чистой, глазами небесными,
Что был он любимым и был недолюбленным. Что сам он любил, сам же складывал песни.
И ветром в степи. И всем миром заснеженным. И солнцем. И ночью. И пламени искрами…
Своим состраданием, волей и нежностью. Куда ей со всякими томными мыслями,
Стихами кусачими, грязными, низкими – о боли, страдании, смерти и вечности,
Когда от него расцветает всё близко, когда ему ветер шальной гладит плечи.
Ей душу его б отстоять до победного. Теперь он ей муж – лучше нету подачки….
Сегодня богатый женился на бедной, себя называющей тщетно богачкой...