Вдоль по городу

Я вдоль по городу иду, неспешно просто так...
И вспоминаю на ходу... Чуть раньше было как?
Дома, проспектов вековых, со ставнями времен...
Дорога, шириной в ручей... На мне ботиночки, и лен.
Рубашка, шортики смешные, и люди, все кругом большие...
А эти скверы... Полные тепла, и веры,что не воспеты,
Срогреты... Солнцем южным, зеленью нарядною одеты.
Цветами яркими, намазаны как красками...
Так густо... Что вызывает, во мне одно и то же чувство?
И лунапарки, со знакомыми аттракционами...
И выставки картинные, у музея, с аукционами.
С протянутой рукой стоит вдали памятник ленину.
Он то ли мылостыню просит, то ли слепых ведёт во времени...
Стаи голубей на огромных площадях...
Добрые бабушки, что хлебом с рук тех птиц кормят.
И где то рядом, детство затаилось тихо, в куширях...
И отголоски тех лет виски почти не помнят.
Но скулы сжаты. Мы не должны быть у мезансцены,
У нас главные роли, в этой книге про двери и стены...
Распады, власти, перепетии южных дорог.
Осенний лист... Красный, тихо упадет у ног.
И снова здрасте! Как вы мои вековые?
Я так скучал по вам... Пока ходил вокруг да мимо.
Чашечка кофе, в приевшейся изрядно "Маристе"
Но... Лучше так, чем, средь невыносимости...
Сереющим утром...
В мое разбитое окно осень тихо заглянула...
Я спросил. -Ну что покурим?
Она присев, тихонько распустила золотые волосы...
Кивком ответила мне -Да...
И вот, мы снова всуи...
Так хочется летать... Но, лето так мало, для тех полетов...
Да и как то жарко... И вовсе не охота...
Сейчас бы в речку, или же сходить на море...
Ну да, привет осень...
Снова, в моем коридоре, проход открытый...
Как будто за мной зал кинотеатра.
И дверь не дверь вовсе... Занавес, что до антракта опущен.
Солнцу преграждая путь, последней заставой.
И как то, странно все выходит... Будто...
Панорама расплылась, красками, и потекла по щекам тушью...
Я не грущу вовсе, просто я не знаю что мне нужно...
С собой, в путь взять, по дороге долгой, в детство...
Туда не возвращаются, и от этого обидно так и мерзко...
Так грустно... И одновременно нет...
Сквозь серость тучь, всётки ударил свет...
Я брёл по городу, яркому и блестящему,
Намокшему после дождя неистового.
Освещённому лучами тепла... Настоящего.
Такого тихого, родного... И золотистого.