Смерть кретинам,
И стать бы на пустую плаху,
Я в роли палача,
Готов был сжечь это искусство "нахуй",
Что резало мне уши
Своим "прекрасным" тоном,
Писал стихи на стенах,
И измерял их
В килограммах, граммах, тоннах,
И в днях, минутах, жизнях,
Которые не стоят
Ровным счетом ничего
В моих бездарных мыслях.
Слова давно,
Как листья в осень,
Пишу уже,
Как Айвазовский,
Свои картины только
В строчках,
Пустых
Нелепых
Горьких,
Но не соленых,
Словно море —
И я тону уже не первый день...
Вновь напишу стихи на листьях,
И отпущу их падать вниз,
Моя святая лира,
Я буду рядом,
Прошу,
Пожалуйста, держись...
|Евгений Яненко|
На листьях...
© Copyright: Евгений Яненко, 2013
Свидетельство о публикации №113091810216
Свидетельство о публикации №113091810216
Рецензии
