Моя мечта, она была прелестна,
так за собой манила и звала
и так меня умело завлекла,
что и жалеть об этом неуместно.
Не стоило, мечта, нам торопиться,
не ждал от нас подобной прыти я,
тебе же сбыться – то же, что избыться,
судьбу избыть, уйти из бытия.
Высок обрыв, кальдера глубока,
но не могла себя спалить до тла ты,
и, верно, в глубь ушла, не в облака,
теперь с тобой кикладцы и атланты.
С мечтою я дворцы из света строил,
но и свистульку не слеплю один,
и, полный впечатлений и картин,
зияю миру, как гнездо пустое.
Исчезли в дымке дивные места.
До горизонта волны, волны, волны.
Я верю, что не сгинула мечта,
а, наконец-то, вырвалась на волю.
Об этом знаю менее, чем вы,
но в этот миг легко могу поклясться,
что древние атланты не мертвы,
и где-то до сих пор живут кикладцы.
июнь 2010
Мечта о Санторини
© Copyright: Анатолий Белов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113091706758
Свидетельство о публикации №113091706758
Рецензии