Господь меня простит...

Игорь Рымарук

(1958-2008)



Грешник


Евгению Пашковскому
 
 
Господь меня простит: неправедно я жил
и только тех любил, кого любить по праву
не мог. И от ножей в стихах не уходил.
От своего креста спасенья, как Варавва,

у люда не просил. И вот Господь меня
простит. За чёрный хмель. За все лебяжьи плечи.
За сумасбродных птиц. За острый камень дня.
За яблоко-налив, что головой Предтечи,

на блюдо упадёт. И, говорю, Господь
меня простит... А нет, не сможет - и не надо:
сметёт, смахнёт тряпьём, что называлась - плоть,
весь сор плодов и слов подоблачного сада.




Вариант


Что - снова стыд очей упрятать в руки?
Мороз трещит иль рёбра под пинком?
Какой же снова муки взыщут звуки,
дабы не задохнуться под замком?
Где долгожданный загулял апостол?
Куда его худой башмак забрёл?

...Он не нашёл обетованный хостел
и бородою подметает стол.




*  *  *
 

Зачем твой шёпот: не забуду...
Зачем твой стих - разменный грош?
Суда неправедного, блуда
в себе вовек не изживёшь.

Ни шалой, ни оседлой кровью,
ни дрожью в тягостных руках
не отведёшь от изголовья
Пречистой Девы в синяках.

Не спас в себе знамений высших -
тебя и гибель не спасёт:
не сыщешь и средь гиблых выжиг
ножа случайного джек-пот.




Рождество


множится заря
в твёрдых снегах в зеркальных стенах
сбились с дороги
трое царей в маскхалатах

развивает пречистая клубок
узелки тихо вяжет
усталый плотник дремлет
при щербатой секире

око фонарика
вырывает из тьмы великанские ясли
обогрелся младенец
под боком у минотавра



Перевёл с украинского
Сергей Шелковый