А потом тишина прорастает в тебе и жрет сухожилия рук, кисти ломятся виноградною кистью под весом строк. У тебя что ни день - то брак, что ни встреча - предлог разлук; ты устало глядишь, как сужается твой мирок, нервно втиснув себя.
Из под пальцев выходит Бог. Бог течет. Бог скользит. Оседает плашмя на лист. Ты роняешься болью в этот немой поток и выходишь сухим из воды – белоснежен, чист, лишь в нутро чья-то длань продолжает лить кипяток. Этот странный режим бесконечен, тащи диван, падай в мякоть его собой и дыши. Дыши. У тебя что ни стих - то цепкий тугой капкан для потрепанной в хлам души. А сама то - пустой мешок, голова, как дырявый бак; ни черта не осталось. Двинешь - заколоколит.
Ты ревешь в потолок, от бессилья грызешь кулак, и в тиши проклинаешь всю бренность земной любови.
У тебя что ни стих - капкан
© Copyright: Майка Андреева, 2013
Свидетельство о публикации №113091704351
Свидетельство о публикации №113091704351
Рецензии
Да иди ты, Майка, так классно написано! Я матом ругаться буду, так невыносимо отлично пишешь. Я бы тебя в охабку и через границы стран, или чего то по-хлежче. То и через океан
Струнин Александр 02.02.2014 23:35 • Заявить о нарушении
Струнин Александр 02.02.2014 23:35 • Заявить о нарушении
Не, Майка, не могу. Сердцу не прикажешь. Да и был я там, за океаном, а все-равно, домой все время тянет, на Северо-Запад России, к елкам, березкам. Пальмы - это не для меня
Струнин Александр 09.02.2014 12:13 Заявить о нарушении
Струнин Александр 09.02.2014 12:13 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.