Осень

Осень хмурая. Серые дождей расстрелы
Скоро льдом покроют купола капеллы.
Нет меня не много. Ровно сколько надо.
Это кровь на щеках, а не следы помады.
   
Награды мне надо, прохлады может в крылья,
Чтобы дальше сказку чью то делать былью.
Нет,не сказочник, Шекспир, и лишь пишу сонеты
И в них горечь правды, а не начинка из конфеты. 

Быть может я художник за спасибо без полотен, 
Без масла, но зато всегда на душу свою плотен.
Не для тебя пишу свою поэму в прошлый этот раз,
Ведь сжимает горло едкий и слезоточивый газ. 

Пропали чувства и огонь, наверно уже не антракт. 
Стрелки в тишине по нервам отбивают мерный такт 
И сопли из динамика в последний раз динамят душу.
Из океана крокодильих слез теперь я вылезу на сушу. 

Хочу сказать я солнце, а выходит только сука.
Это болезнь и лекарство здесь одно - разлука
Нет, я не ангел, вы не подумайте о мне плохого,
Но и не демон, быть может часть того другого.