Вместо разговора

Я - та, про которых принято говорить:
"Не рано ли, детка, ты распустила перья?
Горячая слишком! Сбавила б свою прыть!"
А я бунтовала: "Надо - сломаю двери!"

Я - та, о которых принято не мечтать,
А жить, отдавая сердце помимо воли.
Я - неадекват, не пара и не чета -
Создание, подготовленное для боли.

А я говорила: "Нет, я лишь одного!"
И эту свою любовь превратила в фетиш.
 - Ведь счастье когда наступит, то ты его
С своих колоколен попросту не заметишь.

А я отвечала: "Значит, таков мой крест.
И я пронесу его, не подав и виду!"
А он выбирал машины, менял невест...
А может, наоборот. Бог с ним, не в обиду.

А я столько лет не спрашивала, где взять
Терпенья и сил, чтоб выдержать это чувство.
На каждое "я хочу" получать "нельзя"
От совести и терпеть - это ль не искусство?

И тут тебе на: и холод, и жар опять.
 - Да ты ли? А я смотрю, что так сердце бьётся?
Чайку-кофейку? Не хочешь? А поболтать?
Я столько тебя не видел! Ну, как ты, солнце?

Ну, вот ты - не изменился. Глаза не лгут.
Пусть про счастливую жизнь мне поёшь - не верю.
Мы были детьми - всё рано, всё набегу,
Всё с кровью...И кровью скреплены в память двери.

С шестнадцати лет - одиннацать долгих зим.
А сколько мы были вместе - какое дело?!
Друг другу по сердцу взглядами проскользим
И сделаем вид, что глянули лишь на тело.

Мне б столько тебе сказать!..
- Мне пора. Пока! Была тебе рада. 
- Чаще б такие встречи! Ну, ты заходи. (Прости меня, дурака)
- До скорого! (До нескорого - время лечит)

Нет, время не лечит. Нет у него лекарств.
Зато у него острейший железный скальпель.
Оно не оценит ни всех твоих мытарств,
Ни сотни твоих стихов, ни снотворных капель.

Мы так разбросали камни, что вот уже
Который по счёту год их собрать не можем.
А время здесь ни при чём: мы творим сюжет,
Но делаем воплощение непохожим.