Тот жёлудь вырос в чужой земле,
где много света и мало тени.
Листы стонали под солнцем тем,
но не сдавались, хранили тело.
Все жилки целы на тех листах,
но лист иссяк сам, одни лишь нервы.
Стал грациозным, резным весь стал,
ушла дубовость, исчезла цельность.
И лист смущённо мне подарил
свой новый жёлудь в смешной опушке
и на прощанье меня просил:
"Верни мне цельность, верни мне дубность."
Тот дар я принял от всей души,
но оробел вдруг и сам смутился:
а сможет жёлудь в земле расти,
где б мало солнца ему светило?
Тот жёлудь вырос в чужой земле...
© Copyright: Марк Философф, 2013
Свидетельство о публикации №113091609325
Свидетельство о публикации №113091609325
Рецензии