Папочка

Когда я был совсем юнцом,
Я помню в парке мы с отцом...
Гуляли вечером осенним,
По тропкам,устланным листом.
Под серым, провисавшим небом,
Подпёртым крышами домов...
По замерзавшим, тихим скверам.
Я был за ним идти готов...
Хоть на край света, в миг когда...
Моей касалась головы, его шершавая рука.
Меня легонько потрепав,
Он, с высоты тогда недостижимой,
Мне улыбался, и всё невыносимое...
Вдруг становилось в миг преодолимым.
Я помню, в дождь, набросив на меня своё пальто...
Он шёл, как будто не спешил, и сам был под зонтом...
Когда темнело, мы на кухне включим свет,
П папа взяв гитару напевал куплет...
И каждый вечер, новый, не похожий на других...
Я слышал папин, новый, милый стих.
А перед сном, я помню... Мы с отцом,
Садились в звездолёт и в путь, в полёт...
И долетая иногда почти до самых звёзд,
Я засыпал... В руке держа кометы хвост,
Той что мне папа сделал сам, и подарил...
Я больше всех на свете своего отца любил...
Теперь... Я, сидя на окне, с кружкою кофе,
Сигаретою в руке... И верящий в любовь...
Смотрю на облака, что далеко летят из далека...
Прибавив громкости, наушники в ушах...
В них что то грустное... И в длинных волосах...
От подушки пёрышко застряло...
Когда же папочка тебя не стало?
Я знаю на вопрос этот ответ...
Его, писать, наверно смысла нет...
Но моего отца не стало в тот же миг,
Как мама рассказала... Буду я у них...
И всё, это лишь видимость, игра...
Это порок, проказа, всё в словах...
Я без отца всё детство рос,
И он, не видел, моих смеха или слёз.
Я мог мечтать... И я мечтал...
О чем примерно... Вам уже известно.
Не делайте как он... Это не честно.