Дым стелется.
Из рук моих тепло
Уходит в неподвижный мрак.
Лицо…
Твоё лицо как будто из песка:
Оно ссыпается и, исчезая, возникает вновь,
Сливается с прозрачною душой стекла
И голубой поток небесного ручья
Дрожит за пеленой унылых очертаний дня.
Теперь идти,
Идти потупив взор,
Смотреть не стоит,
Близко всё и так
И то лишь далеко, что внутри нас.
Дай руку,
А не дашь, так что ж…
Ведь Бездне всё равно:
Она всецелостью объемлет нас.
Ты – звёзд погасших черный блеск,
Ты – чрево лунных фаз,
А я, скажи-ка, кто?
Отвечу сам: я – видящий лицо.
Оно ссыпается, но это ли беда,
Смешно…
Вот спросят: если красотой назвать, то что?
Отвечу: горсть песка.
2004 г.
Горсть песка
© Copyright: Иона Река 4, 2013
Свидетельство о публикации №113091608127
Свидетельство о публикации №113091608127
Рецензии