Закурить, не найдется?

Нет ни одного человека, которому,
хотя бы раз в жизни не задавали бы этот
риторический вопрос.

Если вечером однажды,
Или даже поздней ночью,
Тебя встретят в переулке,
Подворотне иль подъезде,
Пара-тройка незнакомых,
По-спортивному одетых,
Крепких, жилистых парней.
И слюну под ноги сплюнув,
Спросят тихо, деликатно,
Голосом чуть-чуть осипшим:
-Не найдется ль закурить?
Ты не будь мой друг наивным,
Беззаботным и беспечным,
Ведь в вопросе этом вечном,
Нету верного ответа.
Да и сам вопрос конечно,
Это только лишь предлог.
Не имеет тут значенье,
Куришь ты или не куришь,
Да и марка сигареты,
Тебя тоже не спасет.
Тут не надо долго мешкать,
Дискутировать и думать,
Говорить, что очень вредно,
На ночь в темноте курить.
Надо гордо развернуться,
И не говоря в ответ ни слова,
Как болид красный в Монако,
Как У. Болт на стометровке,
Птицей гордой полететь.
И когда уже кварталы,
Километры и проспекты,
Искрой яркой за спиною,
За минуту промелькнут,
Скорость сбавь – затихнул топот,
Перестань пыхтеть и крякать,
Успокойся и остынь.
Похвали себя за смелость,
За свой вклад в борьбу с куреньем,
Ведь на самом деле каждый,
Так достойно б поступил.
(Если он, конечно, в прошлом,
Не заслуженный боксер.)