150

Слышишь?! 150-ый в этой стороне,
Сызнова ранит пренебреженьем…
Нити раны латают на телесной броне,
Душа к заживленью идёт отрешеньем.

Тяготы?! Нет их…
Нет и томленья.
Преломленье понятий любых
Не вызывает и восхищенья.

Хищные Мы,
Топим сами и топим иных.
В то, что верим, тому не верны,
Болея, в себе не признавая больных.

И стих вольный, не здесь,
Просто собор окончаний схожих…
Запутанных эмоций  и слёз Добра смесь,
Падающих Дождём /Пряным/ на головы случайных прохожих.

Их право – убить себя, упрятав в тени шляп,
Остатки похотливого бытия, иль под зонтом…
Человек, как никто, любит Людей, но – мизантроп,
Тропы неизведанны, но доступны и солнца лучи, словно ток,

Сквозят и тела и души
Занозят вековую усталость.
Дождь помнит тех, кто желает слышать,
Хотя уж и опершись на трость.

Время – ничто.
Пучок вспышек событий.
Сквозь материи решето,
Тянутся мысли Дождевой нитью.

Ткутся пледы облаков,
Кутают оные 150 обломков…
Падая, разбивают цепи оков,
Избавляя от боли потомков…

Но будучи водой, несут информацию,
Оставляя каплями, царапины на спине и руках.
Обзорная иллюстрация
О Чуме, Войне, Гнёте и… вольности игривых плах.

Мои милые птахи, летите, простите,
Хоть не я, а вы доели крохи надежд…
Ближе к Солнцу воспарите,
Осыпая палённым пером наземных невежд.