Ну! Пусть попробует кто, скажет,
Что я стихи свои не рожаю,
А так.. Как будто бы рифма пляшет,
Себя на строках изображая.
Такую тяжесть ношу под сердцем,
Что ни врагу ее и ни другу.
И мозг орехом свернулся грецким,
Свело и челюсть, и грудь, и руку.
Сижу; как будто и впрямь живые,
Они исходят с пера с натугой.
Кусаю губы; ведь нет же в мире
Того, дается само что в руки.
Ну! Пусть попробует кто, скажет,
Что я стихи свои не рожаю..
Ведь, как крестьянин, что землю пашет,
Сгибаюсь втрое под урожаем.
Ну, ничего. По одной - и ляжем.
Грешно роптать мне на это дело..
Уж в чем, а в этом-то мне не откажет
Ни муж, ни возраст, ни чрево.
Ну!
© Copyright: Марибель Сторм, 2013
Свидетельство о публикации №113091604787
Свидетельство о публикации №113091604787
Рецензии