Вечер полон до хруста тишиною крахмальной...

I
Вечер полон до хруста
Тишиною крахмальной.
Пусть молчание – искусство,
Но уют пасторальный
Без стеснения нарушен
Суетой бестолковой,
Без желания надкушен
И без тщания подкован…

II
«Что будет дама?» «Дама будет скотч»
«Вам соды, льда?» «Достаточно стакана»
«А, знаете, что Вы почти точь в точь…
Ох, как бы не соврать…по-моему, Анна?»
«Оригинально. Впрочем, кто из них?
Вы, друг мой, верно, не сильны в портрете»
И длинный список персонажей сих,
Увы и ах, пугающе дискретен…»
«Ну, ты дала! А, мож, на брудершафт?
А в Аннах этих разберемся после»
«Забавно. Но уже поплыл ландшафт.
На этом все, пожалуй…» Время – осень.
Темнеет рано, утра холодны,
Ледком сквозят и сыростью обвальной.
И, право, я не чувствую вины,
Что вечер далеко не идеален.
«Ну вот! Зачем? Ты собралась куда ж?
Ведь чудненько сидели-выпивали…»
«Признаем неудачным абордаж:
И спустим флаг. Мне жаль. Хотя… едва ли».

III
Сквозь сумерки по капле, как роса,
Сочится тьмы густой налет черничный
До края заливая небеса
Явленьем ночи. Шелестом страничным
Боясь сорвать лавину тишины,
Я замираю – в ночи все равны…