Мне кажется, что я, это не я...

Мне кажется, что я, это не я,
И пульс стучит вместе с другими,
Что в жизни алая горячая струя,
Давно свела с людьми живыми.
И, если сердце пронизала боль,
Я знаю, это боль от человека,
Которому на рану сыпят соль
В глухих застенках изуверы века.
А может быть, кинжал пронзил его
В лесных массивах чудного курорта,
Где край окутан нежной синевой,
И люди там живут другого сорта.
И каждый раз на сердце тяжело
От вести об убийствах и терактах,
Тех сообщений больше, как назло,
И больше у людей рождают страха.
Когда естественно уходит человек,
То боль другая, хоть сжимает сердце,
Но каждому из нас назначен век,
Он кончен – жизнь ушла от старцев.
Но то, что гибнут люди на бегу
По злобной непонятной воле,
Поверьте мне, понять я не смогу,
И сердце будет ныть всегда от боли.
Вот почему, мне кажется порой,
На сердце боль и рвутся жилы,
Где тот, что всемогущий и герой,
Мог сделать так, чтоб люди жили.