Что такое любовь,
Это жёлтые листья
С тихим шелестом падают
В памяти даль...
Может это туман
Что скрывает события
Может это печаль
Может просто обман...
Может нету любви,
Всё мы просто придумали
И ушедшей весны
Никогда не вернуть.
Отчего же сегодня
Мне девать её некуда
Одиноко тоскливую
Мою синюю грусть.
Ты прости, что звоню тебе
В это утро осеннее
В ожиданьи ответа
Свою слабость кляня.
Ничего мне не нужно,
Просто хочется в прошлое
Там услышать твой голос,
Зовущий меня...
***
© Copyright: Светлана Черняева, 2013
Свидетельство о публикации №113091610817
Свидетельство о публикации №113091610817
Рецензии