Поэту

"Могу я обвинять других,
А что тщеславна - ерунда",
- Считала я. Но вот беда:
Пока живу, себе лгала.
Что я скромна, слепая ложь,
Песок, припущенный в глаза.
Скупа фальшивая слеза
На правду чувств.
Обман она.
Любой поранен может быть
Моих творений злой строкой.
Любой. Знакомый иль чужой.
Лишь нет в стихах меня одной.
Да, состраданье чуждо мне,
Поэт - глас Бога, суд людей.
В его правдивости речей
Основы истинных вещей.
Быть может, стану я судьей?
Невинным головы сшибать,
Без справедливости решать,
Кого жалеть, кому страдать.
Желание судьи - закон!
Иль быть мне грозным палачом
И колким словом, как мечом,
Рубить, затупленным причем?
Могу ли я судить других,
их в безрассудстве обвинять,
когда сама желаю вспять
Тщеславную мечту унять?

Кто ты, поэт?
Ты людям друг?
Зачем тебе ниспослан дар:
Помимо воли сердца жар
Ты даришь людям как пожар?

Молчишь... И нечего сказать.
Уж лучше в век тебе молчать.