На острове Попугая

Обнесённые колючей проволокой ветра
Недавно обследованные форты с берега практически не видны.
От  белого винограда остаётся привкус боли, разлуки, вины...
В тишине замечается присутствие тишины.
И в твоём голосе раскачивается тем ветром ветка.

В тысяча какой-то раз нажимая на кнопку "play"
Не вижу игры, только той ветки разные знаки
Путеводные, упрощающие дорогу мою к Итаке,
Сокращая поэму, мостами пересекающие овраги...
Только видимо лучше чтобы дорога была длинней.

Здесь, обретая сердце своё, удивляюсь: жизнь строго говоря ничья,
Воодушевляюсь, обнаруживая что истёртая тетива - тугая
Как струны твоей гитары. На острове Попугая,
Понимая: по всей видимости жить невозможно играя,
Как и живя, играть, останавливаюсь у ручья.

Здесь единственная валюта - кровь. Её золотой запас
Пополняем тобой в снах чутких, цветных и чётких.
Греки уходят на Север: туда влечёт их.
Я играю в футбол с деревьями, но не волнует счёт их.
И я обол Спарты, готов им вкопать за пас.

...А ведь правда на этом острове есть нечего кроме дикого винограда.
Даже птицы не залетают в эти девственные края.
(Та ещё переделка) когда между нами бесчисленные моря,
Сложно поверить в то, что той ночью была моя,
Та, которая держит над горизонтом огненный шарф заката.