Бог знает, куда задевался подсвечник,
матерью вывезенный из Кралуп,
подсвечник из бронзовой гильзы снаряда
первой войны мировой.
Он долгое время стоял на шкафу.
Бывало, когда иссякал керосин,
мать зажигала в подсвечнике свечку.
Свечка чадила.
И в скудном ее свету
писал я первые строфы.
А когда все ложились спать,
читал, пока таял огарок,
роман о любви.
Свечки трепетный пламень
стал для меня огоньком путеводным,
зовом, влекущим от школьной скамьи,
зовом сердечным
в заплесневелые улочки Праги,
где я готов был часами бродить,
хоть их таинственность
мне представлялась
более страшной, чем топи болот
изерских мрачных истоков,
где утонул своенравный наездник
вместе с конем.
Каждый раз мать, очищая подсвечник
бархатной тканью,
как мне казалось, вздыхала тайком.
Я не знал, почему.
Позже усвоил –
она заклинала мир от войны.
Но война вновь была!
Ярослав Сейферт. Подсвечник
© Copyright: Верат Олоз, 2013
Свидетельство о публикации №113091507087
Свидетельство о публикации №113091507087
Рецензии